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Il filo del rasoio da W Somerset Maugham

Forse è solo la mia tendenza a vedere la filosofia in tutto il mondo, ma onestamente credo che le opere di Maugham sono i classici che sono causa dei loro fondamenti filosofici profondi. Le loro forti trame e aiuto narrazione magistrale di Maugham, ma ciò che li rende senza tempo è il fatto che Maugham dà voce alle inquietudini del nostro cuore, e mette in parole le incertezze di agitazione delle nostre anime. Le nostre domande sono sempre stati gli stessi. Da dove veniamo? Cosa stiamo facendo qui? E dove siamo diretti? Quo vadis?

Di tutti i libri di questo genere che ho letto, e ho letto molti, Il filo del rasoio assume l'ultima domanda più direttamente. Quando Larry dice, improvviso, “Il look morto così terribilmente morti.” otteniamo un'idea di ciò che la sua ricerca, e in effetti l'inchiesta del libro, sta per essere.

Larry Darrell è il più vicino a flawlessness umana come Maugham mai ottiene. Il suo carattere cinico sempre prodotto personaggi vividi che sono stati viziati esseri umani. Siamo abituati a snobismo in Elliott Templeton, paura e ipocrisia vicario di Blackstable, disgusto di sé anche in auto-immagine di Philip Carey, frivolezza in Kitty Garstin, indebita severità in Walter Fane, la buffoneria ridicola di Dirk Stroeve, crudeltà abissale in Charles Strickland, tradimento in Blanche Stroeve, alcolismo fatale in Sophie, promiscuità incurabile in Mildred — una sfilata infinita di personaggi di presa, ognuno di loro come lontano dalla perfezione umana come me e te.

Ma la perfezione umana è quello che è cercata e trovata in Larry Darrell. Lui è gentile, compassionevole, risolutamente laboriosa, spiritualmente illuminata, semplice e vero, e anche bello (anche se Maugham non poteva fare a meno di portare in alcune riserve su di esso). In una parola, perfetto. Quindi è solo con una quantità infinita di vanità che chiunque può identificarsi con Larry (come ho segretamente fare). Ed è un testamento alla maestria e abilità di Maugham che poteva ancora fare un tale carattere umano idealista abbastanza per alcune persone per vedere se stessi in lui.

Come ho plod avanti con questi posti la recensione, Sto cominciando a trovare loro un po 'inutile. Credo che tutto ciò che doveva essere detto è stato già ben detto nei libri per cominciare. E, i libri essendo classici, altri hanno anche detto molto su di loro. Allora perché preoccuparsi?

Lasciatemi finisco questo post, e forse questa serie recensione, con un paio di osservazioni personali. Ho trovato gratificante che Larry finalmente trovato l'illuminazione nella mia terra natale di Kerala. Decenni scritte prima dell'esodo hippie per la realizzazione spirituale in India, questo libro è straordinariamente preveggente. E, come un libro su ciò che la vita è tutto, e come viverla alla sua pienezza spirituale nella nostra epoca frenetica, Il filo del rasoio è un must read per tutti.

La luna e sei soldi

Confesso che non avevo idea di cosa significasse il titolo dopo che ho finito di leggere il libro per la prima volta. La mia ignoranza persisteva anche dopo la seconda lettura, anche se il titolo ha fatto suggerire qualcosa di simile nobili intenzioni e realtà prosaiche. Prima della terza lettura, questa volta appositamente per questo blog, Ho deciso di guardare in su. Come tutti i buoni cittadini della rete, Ho consultato Wikipedia, che mi ha detto che il titolo era un riferimento a Schiavo d'amore (dove Philip Carey raggiunge per la luna, ignorando la sixpence ai suoi piedi.)

In La luna e sei soldi, Maugham racconta la vita e le avventure di Paul Gauguin — un genio artistico che ha lasciato fuori i confini dell'etica e della moralità in un senso unico perseguimento di una visione sconosciuto e inquietante della sua anima (“la luna”) a scapito crudele dei suoi amici e la famiglia (il “moneta da sei penny,” presumibilmente.)

Incerto su come creare un perfetto francese (come poi confessa in Il filo del rasoio), Maugham ha scelto di “tradurre” Gauguin e lo ritrasse come un inglese Charles Strickland, un semi-successo, anche se noioso agente di borsa di Londra. All'età improbabile di 42 circa, Strickland decide di abbandonare la sua famiglia per dedicarsi alla pittura. L'esigenza di dipingere è un anelito dell'anima per Strickland, e non importa che lui non è bravo a farlo — ancora — come spiega, “Io vi dico che ho avuto modo di dipingere. Non posso fare a me stesso. Quando un uomo cade in acqua non importa come si nuota, bene o male: ha avuto modo di uscire altrimenti che sarà lui annegare.” Mentre salvarsi da questa annegamento metaforica, Strickland è indifferente (al di là di crudeltà) al resto del mondo. Poi di nuovo, egli è altrettanto intransigente e crudele a se stesso, come pure.

In portraying such a difficult anti-hero, Maugham showcases all the mastery and skill he possesses. To my untrained eyes, it looks as though Maugham builds this character so carefully and painstakingly that each one of the monstrosities Strickland commits is counter-balanced in some fashion. It is indeed a fine chisel that Maugham employs in crafting this masterpiece; none of those broad, confident strokes we would see in his later works.

We find Maugham at cynical and misogynistic best (or worst, depending on the perspective) in the early part of the book, especially in his descriptions of Mrs. Strickland and her children. We should condone this appearance of misogyny as a pardonable foible of a genius, I think. More than that, I see it as an effort, a successful one, to balance the callousness of Strickland’s disappearance that soon follows.

Such balancing devices can be found throughout the book. Perhaps to soften the shock of Strickland’s seemingly inexplicable renunciation of his family, his son’s hypocritical account of his later life is cynically ridiculed right in the beginning of the book. The unfortunate Dirk Stroeve, so cruelly used by Strickland, is also a buffoon who elicits derisive laughter rather than sympathy. Stroeve’s groveling adulation of Blanche perhaps serves to iron out the overtones of sexism or misogyny permeating the story. Blanche Stroeve’s betrayal is counter balanced with her own abominable indifference to Stroeve, which, in turn, gets evened out in what she receives from Strickland — “What an abyss of cruelty she must have looked into that in horror she refused to live.” Strickland, curiously, walks unaffected through all this death and mayhem, larger than life, tortured by his own private agonies of the soul well beyond our comprehension and his own. Even in his callousness, what Strickland invokes in Maugham and even Stroeve is, not merely a natural indignation, but an overwhelming compassion — astonishingly. The misplaced compassion is perhaps a device to prepare the reader for Strickland’s sordid and horrible death.

Maugham employs a variety of techniques to make the narration sound natural. If I was a fiction writer, I would study these techniques very carefully and try to employ them myself. To begin with, Strickland is a fictional portrayal of Gauguin, but Maugham takes great pains to pretend that the narration is not fictional. Even the narrator (Maugham himself) is portrayed as fallible, and contritely so, to lend credibility to the narration. For instance, Maugham gets exasperated at Stroeve’s weakness and is later ashamed of himself for getting angry.

The book has its elitist moments. When asked if it was better not to have known, Stroeve replies: “The world is hard and cruel. We are here none knows why, and we go none knows whither. We must be very humble. We must see the beauty of quietness. We must go through life so inconspicuously that Fate does not notice us. And let us seek the love of simple, ignorant people. Their ignorance is better than all our knowledge. Let us be silent, content in our little corner, meek and gentle like them. That is the wisdom of life.” It is as though the gift of inquiry and knowledge is given to a precious few — a special club to which Stroeve and Maugham are privy. This elitist attitude permeates not only Maugham’s works, but all great works of literature; it is only by masking his sense of superiority that an author or a thinker projects himself as non-elitist.

Perhaps it is some knowledge, or a vision of the world that Strickland’s soul yearned to share with the rest of us. Such communication is beyond language — a medium unequal to the task even when masterfully employed. Visual arts come closer. In Strickland’s tragic and cruel plight, along with that of almost all characters in the story, we see one eternal question. What is it that we are really after? Is it happiness? If so, Charles Strickland certainly didn’t find it. Very few do. Is it glory? Strickland did find that, albeit after his death.

Death is the great equalizer. It brings us back to the nothingness we spring from, however high we may fly or however low we may sink during the brief instant in between. The wisdom of the wise, the ignorance of the masses, the grandeur of the accomplished, the glory, the baseness — all matter very little when faced with such complete finality. In Strickland, Maugham has depicted the heights of glory as well as the nadir of baseness. The Moon and Sixpence — perhaps I have understood its meaning after all.

Photo by griannan