Archivo de la etiqueta: Maugham

Filo de la navaja por W Somerset Maugham

Puede ser que es sólo mi tendencia a ver la filosofía en todas partes, pero sinceramente creo que la obra de Maugham son los clásicos que son a causa de sus profundos fundamentos filosóficos. Sus fuertes tramas y ayuda narración magistral de Maugham, pero lo que los hace intemporal es el hecho de que Maugham da voz a las inquietudes de nuestros corazones, y pone en palabras las incertidumbres de agitación de nuestras almas. Nuestras preguntas siempre han sido los mismos. ¿De dónde venimos? ¿Qué estamos haciendo aquí? ¿Y dónde nos dirigimos? Quo vadis?

De todos los libros de este tipo que he leído, y he leído muchos, Filo de la navaja lleva más directamente en la última pregunta. Cuando Larry dice, inesperadamente, “La mirada muerta tan terriblemente muerto.” nos hacemos una idea de lo que su búsqueda, y de hecho la consulta del libro, va a ser.

Larry Darrell es lo más cercano a impecabilidad humana como alguna vez se Maugham. Su disposición cínica siempre produce personajes vivos que eran imperfectos seres humanos. Estamos acostumbrados a esnobismo en Elliott Templeton, el miedo y la hipocresía en el vicario de Blackstable, odio a sí mismo, incluso en la propia imagen de Philip Carey la, frivolidad en Kitty Garstin, severidad indebida en Walter Fane, la bufonería ridícula de Dirk Stroeve, crueldad abismal en Charles Strickland, última traición de Blanche Stroeve, alcoholismo fatal en Sophie, promiscuidad incurable en Mildred — un desfile interminable de personajes de agarre, cada uno de ellos tan lejos de la perfección humana como tú y yo.

Pero la perfección humana es lo que se busca y se encuentra en Larry Darrell. Él es suave, compasivo, resueltamente trabajadora, espiritualmente iluminado, sencilla y verdadera, e incluso guapo (aunque Maugham no podía dejar de llevar en algunas reservas al respecto). En una palabra, perfecto. Así pues, sólo con una cantidad infinita de vanidad que cualquiera puede identificarse con Larry (como yo lo hago en secreto). Y es un testimonio de la maestría y habilidad de Maugham que aún podía hacer un personaje humano tales idealista suficiente para algunas personas a verse a sí mismos en él.

Como he PLOD con estos puestos de revisión, Estoy empezando a encontrar un poco inútil. Siento que todo lo que había que decir ya estaba bien dicho en los libros, para empezar. Y, los libros siendo clásicos, otros han dicho mucho acerca de ellos. Así que ¿por qué molestarse?

Permítanme termino este post, y posiblemente esta serie opinión, con un par de observaciones personales. Me pareció gratificante que Larry finalmente encontró la iluminación en mi tierra natal de Kerala. Décadas por escrito antes del éxodo hippie para la realización espiritual en la India, este libro es muy clarividente. Y, como un libro sobre lo que se trata la vida, y cómo vivirla a plenitud espiritual en nuestra época agitada, Filo de la navaja es una lectura obligada para todo el mundo.

La luna y seis peniques

Confieso que no tenía ni idea de lo que significaba el título después de terminar de leer el libro por primera vez. Mi ignorancia persistió incluso después de la segunda lectura, aunque el título hizo sugerir algo así como nobles intenciones y realidades prosaicas. Antes de la tercera lectura, esta vez específicamente para este blog, Decidí buscarlo. Como todos los buenos ciudadanos de la red, Consulté Wikipedia, que me dijo que el título era una referencia a Cautivo del deseo (donde Philip Carey llega a la luna mientras se ignoran los seis peniques a sus pies.)

En La luna y seis peniques, Maugham relata la vida y aventuras de Paul Gauguin — un genio artístico que dio un paso fuera de los límites de la ética y la moral en una búsqueda decidida de una visión desconocida e inquietante de su alma (“la luna”) en el cruel expensas de sus amigos y familiares (la “seis peniques,” presumiblemente.)

No está seguro de cómo crear un perfecto francés (como más tarde confiesa en Filo de la navaja), Maugham eligió “traducir” Gauguin y lo retrató como un inglés Charles Strickland, un semi-éxito, aunque aburrido corredor de bolsa de Londres. A la edad de poco probable 42 o así, Strickland decide abandonar a su familia para dedicarse a la pintura. La necesidad de pintar es un anhelo del alma por Strickland, y no importa que él no es bueno en eso — aún — como explica, “Yo digo que tengo que pintar. No puedo ayudarme a mí mismo. Cuando un hombre cae al agua, no importa cómo él nada, bien o mal: él tiene que salir o de lo que va a ahogar.” Mientras se guarda a sí mismo de esta ahogamiento metafórico, Strickland es indiferente (más allá de la crueldad) para el resto del mundo. Entonces de nuevo, él es tan intransigente y cruel a sí mismo, así.

In portraying such a difficult anti-hero, Maugham showcases all the mastery and skill he possesses. To my untrained eyes, it looks as though Maugham builds this character so carefully and painstakingly that each one of the monstrosities Strickland commits is counter-balanced in some fashion. It is indeed a fine chisel that Maugham employs in crafting this masterpiece; none of those broad, confident strokes we would see in his later works.

We find Maugham at cynical and misogynistic best (or worst, depending on the perspective) in the early part of the book, especially in his descriptions of Mrs. Strickland and her children. We should condone this appearance of misogyny as a pardonable foible of a genius, I think. More than that, I see it as an effort, a successful one, to balance the callousness of Strickland’s disappearance that soon follows.

Such balancing devices can be found throughout the book. Perhaps to soften the shock of Strickland’s seemingly inexplicable renunciation of his family, his son’s hypocritical account of his later life is cynically ridiculed right in the beginning of the book. The unfortunate Dirk Stroeve, so cruelly used by Strickland, is also a buffoon who elicits derisive laughter rather than sympathy. Stroeve’s groveling adulation of Blanche perhaps serves to iron out the overtones of sexism or misogyny permeating the story. Blanche Stroeve’s betrayal is counter balanced with her own abominable indifference to Stroeve, which, in turn, gets evened out in what she receives from Strickland — “What an abyss of cruelty she must have looked into that in horror she refused to live.” Strickland, curiously, walks unaffected through all this death and mayhem, larger than life, tortured by his own private agonies of the soul well beyond our comprehension and his own. Even in his callousness, what Strickland invokes in Maugham and even Stroeve is, not merely a natural indignation, but an overwhelming compassion — astonishingly. The misplaced compassion is perhaps a device to prepare the reader for Strickland’s sordid and horrible death.

Maugham employs a variety of techniques to make the narration sound natural. If I was a fiction writer, I would study these techniques very carefully and try to employ them myself. To begin with, Strickland is a fictional portrayal of Gauguin, but Maugham takes great pains to pretend that the narration is not fictional. Even the narrator (Maugham himself) is portrayed as fallible, and contritely so, to lend credibility to the narration. For instance, Maugham gets exasperated at Stroeve’s weakness and is later ashamed of himself for getting angry.

The book has its elitist moments. When asked if it was better not to have known, Stroeve replies: “The world is hard and cruel. We are here none knows why, and we go none knows whither. We must be very humble. We must see the beauty of quietness. We must go through life so inconspicuously that Fate does not notice us. And let us seek the love of simple, ignorant people. Their ignorance is better than all our knowledge. Let us be silent, content in our little corner, meek and gentle like them. That is the wisdom of life.” It is as though the gift of inquiry and knowledge is given to a precious few — a special club to which Stroeve and Maugham are privy. This elitist attitude permeates not only Maugham’s works, but all great works of literature; it is only by masking his sense of superiority that an author or a thinker projects himself as non-elitist.

Perhaps it is some knowledge, or a vision of the world that Strickland’s soul yearned to share with the rest of us. Such communication is beyond language — a medium unequal to the task even when masterfully employed. Visual arts come closer. In Strickland’s tragic and cruel plight, along with that of almost all characters in the story, we see one eternal question. What is it that we are really after? Is it happiness? If so, Charles Strickland certainly didn’t find it. Very few do. Is it glory? Strickland did find that, albeit after his death.

Death is the great equalizer. It brings us back to the nothingness we spring from, however high we may fly or however low we may sink during the brief instant in between. The wisdom of the wise, the ignorance of the masses, the grandeur of the accomplished, the glory, the baseness — all matter very little when faced with such complete finality. In Strickland, Maugham has depicted the heights of glory as well as the nadir of baseness. The Moon and Sixpence — perhaps I have understood its meaning after all.

Photo by griannan